Miguel de Loyola, escritor Chileno.

Al salir de casa esa mañana del mes de octubre, después de una licencia médica que te ha mantenido confinado durante dos semanas,   te encuentras con la sorpresa de que el Metro no está funcionando. Lo cerraron, comenta un tipo por detrás tuyo,   a mitad de la escalera de acceso, donde estás detenido junto a otros pasajeros. Hay disturbios en las estaciones, señala otro individuo, dicen que las están incendiando, declara un señor de terno y corbata.

Sucedió en el aeropuerto de Ezeiza. La azafata vestía traje dos piezas azul marino, y el escote de la blusa dejaba entrever la tersura color miel de sus pechos. La había visto en otras oportunidades en ese mismo aeropuerto, pero esta vez un instinto sobrenatural me llevó a seguirla de un modo delirante, obsesivo, sin importarme los minutos faltantes para la continuación del vuelo destino a Madrid.

Gabriela regresó a su casa esa tarde caminando desde la misma Alameda del Libertador, unas sesenta o setenta cuadras por lo menos, calculaba ella al ojo, pero tal vez podían ser muchas más. Al principio intentó llevar la cuenta, pero finalmente desistió a la idea por resultarle imposible.