Miguel de Loyola, escritor Chileno.

Cómo conseguir convocatoria, concurrencia de gente a un espectáculo cultural, parece una de las urgencias de nuestro tiempo. Es un hecho que cada día escasea más el público en tales eventos.

Los cuentos de José Saramago discurren sobre situaciones delirantes, hacen referencia a la psicosis vivida por el hombre moderno inmerso en ciudades laberintos y en obligaciones laborales extremas, abriendo puertas hacia lo que llamamos literatura fantástica, donde como el título lo adelanta, el hombre y sus circunstancias son miradas cual objeto.

Ya casi es un cliché hablar del día del libro. Sin embargo, muchos de nuestros políticos adhieren al cliché, o mejor dicho todas las bancadas de izquierda a derecha y sin pestañear se cuadran para el día del libro. Cabe preguntarse por qué, por qué adhieren a una causa que bien sabemos poco o nada les importa. Rara vez se ha visto literatura en el Congreso, ningún escritor chileno ha sido invitado en treinta o cuarenta años a hablar de libros.

La ciudad de Constitución ha vuelto a levantarse después del sunami devastador del 2010. Las casas que se llevó el terremoto y el mar han sido poco a poco remplazadas por nuevas edificaciones. La otrora Nueva Bilbao, como fuera nominada en un principio por su fundador, Santiago Oñederra, tiene alma de gato de siete vidas.

La gente quiere saber las novedades, es lo mismo que decir la gente quiere circo. Entonces, démosle tal cosa, dice el político irresponsable, mediático, ambicioso… En consecuencia, hay un mercado, concluye el empresario ambicioso, habilidoso, y crea una empresa para surtir ese mercado hambriento de novedades. Es lo que ocurre en el ámbito “cultural” desde hace buenos años en el mundo entero.

El manejo del suspenso es una característica de la novela de todos los tiempos; pero los ingleses y franceses son los maestros en ajustar las piezas para que esa maquinaria funcione lo mismo que un reloj. Nada falta, nada sobra, tampoco se extienden latamente para extraviar al lector, como a menudo sucede con la novela española, donde la divagación en muchos casos excede los límites, rompiendo finalmente el engranaje mágico del suspenso.

En Kafka en la orilla , nos enfrentamos a una novela de más de quinientas páginas sin destino posible. Se trata del clásico kitsch de los últimos tiempos, aventado por la industria editorial para entretener a esos millones de masas ociosas que están buscando día a día la manera de matar el tiempo. Podemos compararla con algunos clásicos españoles en boga, los best seller y las obras narrativas que buscan distraer al hombre ocioso de nuestra época, y cuyo mercado es enorme.

¿Cabe todavía pensar al hombre al margen de la ciudad?  Me da la impresión que no. Hasta podríamos decir que el hombre sin noción de ciudad en la actualidad sería un bárbaro, un salvaje, o bien una especie de enajenado; porque la ciudad culturiza, somete a sus reglas, además convierte a los individuos en ciudadanos. Un concepto que habría que detenerse a deconstruir, hasta llegar -seguramente- al principio de lo que llamamos civilización.

Mario Conde, el clásico personaje policial de Leonardo Padura, encabeza la investigación de la muerte de una profesora joven, hermosa, de veinticuatro años, de nombre Lissette, inexplicablemente asesinada en su domicilio, donde no hay indicios de robo, violación, ni nada por el estilo. Paralelamente, el Conde se enamora de Karina, una bella y misteriosa mujer que aparece casualmente para endulzar su vida de hombre solitario. 

Sorprende la relación existente entre Ampliación del campo de batalla de Michel Houellebecq, su primera novela, con La Náusea , de Jean Paul Sartre. Entre ambas novelas debe haber una distancia de por lo menos cincuenta años. Sin embargo, hay vasos comunicantes, persiste la misma problemática existencial desarrollada por los existencialistas, y muy particularmente por Sartre. Houellebecq, en ésta, su primera novela, retoma la tendencia utilizando el lenguaje desenfadado que caracteriza al narrador protagonista de la novela de los últimos años.

Hay un cuento inolvidable de O´Henry, El regalo de los reyes magos . Se trata de un cuento conmovedor y que va muy bien leer o releer por estas fechas, cuando vemos a todo el mundo desesperado detrás de los regalos navideños. El texto del escritor norteamericano cala hondo las vísceras del sentimiento de amor y buenos deseos que emergen en los hombres de todas las latitudes en vísperas navideñas.

Quizá este adjetivo no sea muy usual cuando se comenta un libro, pues el comentarista o el crítico –me siento más aquél que éste- suele emplear otras categorizaciones, ya sea sacadas del impresionismo, a la manera de Alone o incluso de Valente, aunque el cura hermeneuta apelaba también a ciertos parámetros estructuralistas, hasta donde su condición de cura Opus Dei se lo permitía.

En estas elecciones que se avecinan, y en otras anteriores, está claro que los escritores no tenemos arte ni parte. Fuimos desterrados de la cosa pública por la dictadura , pero tampoco la democracia nos ha devuelto la palabra. Ninguna injerencia tenemos, por ejemplo, en el Premio Nacional de Literatura, cuando debiéramos tenerla toda.

Vivimos tiempos donde lo interesante parece estar en lo secreto. Así lo demuestran las ya incontables publicaciones de muchos autores que apelan al vocablo en nuestro país para intitular sus libros. La secreta historia de Chile, Historias desconocidas de Chile, Historia secreta de Chile 1,2,3…, etc.

El Aleph reúne un conjunto de relatos publicados en 1949 por el mítico escritor argentino Jorge Luis Borges. Se trata de narraciones breves, aunque bastante complejas. Todas apelan a una competencia literaria escasa en nuestro tiempo.